Je suis Emma, Kerosin, je suis La Misanthrope. Je suis spéciale. Je suis moi.
Moi c'est qui ? Celle qui rêve, celle qui pense, qui imagine, qui s'assoie, et qui regarde, de peur de manquer quelque chose. C'est celle qui est naïve, celle qui a une confiance aveugle envers ceux qui savent parler. Celle qui est amoureuse. Elle est la petite fille qui ne comprend pas tout. Elle ne comprend pas pourquoi les gens sont méchants, mais elle s'empêche pas de l'être quand elle veut. Elle est têtue, passionnée, renfermée. Elle est elle même. Elle n'essaie pas de se donner un genre pour qu'on l'apprécie. Elle ne veut pas être appréciée. Tout le monde se donne un genre, cherche a se montrer différent. Tout au fond, elle pense qu'elle veut qu'on la remarque, c'est pour ça qu'elle fait croire qu'elle s'en fout. Mais elle est persuadée qu'elle s'en fout. Elle ne sait pas ou elle va. Elle change de direction sans arrêt. Droite. Gauche. Droite. Gauche. Eh nan, ça sera la droite. Elle écoute de la musique inconnue, mais elle l'aime, sa musique. Elle aime les livres. Elle aime. Elle déteste les gens. Elle se déteste. Elle se débrouille. Elle se lasse. Elle a honte d'avoir un blog. Elle aime son cheval. Elle aime ses animaux. C'est tout pour elle. C'est la petite fille hypocrite, qui ne fais que paraître. Elle cache son étonnement derrière le masque qui sait tout. Elle sait tout. Ce qu'elle sait. Elle en est contente. Elle va s'en sortir. Elle veut grandir. Elle veut être petite fille.Elle veut le beurre, l'argent du beurre, et le crémier. Elle parle d'elle a la troisième personne sur son blog, genre c'est pas elle qui a écrit. Elle pense sans cesse. .Elle ri. Elle est elle même, mais elle ne sait pas trop qui.
Moi c'est qui ? Celle qui rêve, celle qui pense, qui imagine, qui s'assoie, et qui regarde, de peur de manquer quelque chose. C'est celle qui est naïve, celle qui a une confiance aveugle envers ceux qui savent parler. Celle qui est amoureuse. Elle est la petite fille qui ne comprend pas tout. Elle ne comprend pas pourquoi les gens sont méchants, mais elle s'empêche pas de l'être quand elle veut. Elle est têtue, passionnée, renfermée. Elle est elle même. Elle n'essaie pas de se donner un genre pour qu'on l'apprécie. Elle ne veut pas être appréciée. Tout le monde se donne un genre, cherche a se montrer différent. Tout au fond, elle pense qu'elle veut qu'on la remarque, c'est pour ça qu'elle fait croire qu'elle s'en fout. Mais elle est persuadée qu'elle s'en fout. Elle ne sait pas ou elle va. Elle change de direction sans arrêt. Droite. Gauche. Droite. Gauche. Eh nan, ça sera la droite. Elle écoute de la musique inconnue, mais elle l'aime, sa musique. Elle aime les livres. Elle aime. Elle déteste les gens. Elle se déteste. Elle se débrouille. Elle se lasse. Elle a honte d'avoir un blog. Elle aime son cheval. Elle aime ses animaux. C'est tout pour elle. C'est la petite fille hypocrite, qui ne fais que paraître. Elle cache son étonnement derrière le masque qui sait tout. Elle sait tout. Ce qu'elle sait. Elle en est contente. Elle va s'en sortir. Elle veut grandir. Elle veut être petite fille.Elle veut le beurre, l'argent du beurre, et le crémier. Elle parle d'elle a la troisième personne sur son blog, genre c'est pas elle qui a écrit. Elle pense sans cesse. .Elle ri. Elle est elle même, mais elle ne sait pas trop qui.
